zetazero

2007-01-01T21:40:00.000-08:00

Lascia che a dire siano le cose
gli abitatori del mondo addossati alla cruna
dell’ago, le lingue impresse a memoria.
L’elencazione dei nomi dei morti
toglie il respiro: tempo è di dare le mani
nell’andirivieni dei vivi, fermare gli occhi,
lo sguardo a chi trema.

2006-12-31T05:31:00.000-08:00

E tu che danzi l’attesa, l’alito cerebrale
clona la dissoluzione, la cenere del camino
acceso deborda il tempo eluardiano dove
il bastone spezzato E furia l’acceso tremito
la radice è il cielo che respira nei morti

2006-11-29T03:23:00.000-08:00

Volta appena nel quadro un essere dal bosco
Può strizzare l'occhio dal pavimento scosceso e
Inclinato. Mese di verde morto pure questo
e spente luci né un alfiere di Carroll
solo qualche torre tremolante e la battaglia
su navi senza stiva. non ripari per l'acqua
quella assorbì i corpi alla nicchia
Quando aspetterò non altro che il silenzio
della pioggia: Meglio neve gli occhi appena
scuciti dai vetri In interni frantumati e denso blu.

zetazero

2006-11-22T00:51:00.000-08:00

Non temere: hai il grande vantaggio
di poter vedere con gli stessi occhi
un tumulo di terra e un cumulo d'oro.
G. P. G

le pillole sul corso interrotto del sangue.
artificio che morde e devia ogni cosa
ogni bocca: vulnerabilit� dell�onnipotente.
� la melma che si � fatta aria, qui.
non un respiro aperto al petto.
ogni figura, buon dio, spezzata e morsa
dal vizio nero. enormi taniche d�argilla
a caccia di effrazioni, distintivi per l�onore
civico.
prodotti di laboratorio in atelier profumatissimi
cerchiano cavie dell�est e varie manocervellanze.
una fotografia e la lettera del principio
mi ritorna all�uomo.
davvero vi dir� di una terra che non avete mai visto.

zetazero

2006-11-19T08:10:00.000-08:00

l’anello conserverà il potere di Erzulie
e tu ne sarai la fibra principiante e l’oro
quando i venti d’apocalisse solcheranno i visi
e le memorie rifluiranno nel grande mare calmo
e film muto, Keaton visto al buio
per il vero e la barca sempre rovesciata
al passo storto di altre furie di burrasca.
si vedranno nomi scuciti, all’albero la corteccia
per l’era della nudità e l’inconsolata sostanza
che il bosco avrà in vendetta.
i veli e le omissioni. le testimonianze dei profeti
saranno volti scavati all’osso
e il desiderio in riflussi di acidi gastrici
senza prece.
di lui si dice “come una pianta né morta né viva
aspetterà la sua sposa:
“arriverà salva dopo le diciassette morti
la ricoprirà di petali e conchiglie,
pietre e bracciali al suono dei venti perfetti”.
ecco la custodirà, suo suono, sua parola.

zetazero

2006-11-14T07:03:00.000-08:00

Capitano i seni induriti col tacco puntato
Alla carotide
Anticipata presenza di corpo sfocato
Stabilito corpo acquatico
Conficcato da sempre a guardia di secoli e venti
Scorsi sfiorati –e sono 10 gli anni- alla venuta.
Sarà padre lo spirito fosco del buio
di qui. Ma tutto soddisfatto e bastevole a se stesso
che altri non vuole per dirsi tutto intero e vivo
senza più respiro. Guardate guardate il presepe lavorato
in questi mesi -nato a mano-
in belletto ambisce a questo balconcino
come il decapitato sulla scena già lanciato
stretto all’ansia di un debutto
in strepito di nacchere e ragli
in vociare stridulo di capre e muggiti di sordide
fanfare
venire venire nell’unico Occhio
l’applauso finale.

zetazero

2006-11-14T05:36:00.000-08:00

Nel vicolo sconosciuto fui portata dal naso
Riconobbe il muschio stesso della mia orchidea
L’odore di cornici al guinzaglio della pancia
Scaldaletto e oliera di rame fissi alla croce
Al chiodo, alla piazza. ci vidi dentro la pupilla
Del tempo inappartenuto e universale
Come gli occhiali di tante nonne all’uncinetto
Alla maglia, alla preghiera ossidata, buttati lì
Senza volto, nome, occhi dita ginocchia
Guance disossate, respiri di bambole
Di cera alla mercé di un pomeriggio nella bassa
Sfocato, con l’acqua ai pennarelli brumosi
Più neri alla gola di foschie e luci da vecchiaia
Del mondo, dagherrotipo secco ancora
Moribondo, l’inchiostro muto.
Si direbbero ingravidate solo dallo spirito notturno
Donne di lavoro terra e notte.
Qui è il volto rovesciato all’indietro del progresso
Tutto è antico qui e il futuro solo dal buco della fine
Si intravede. Perché ci fu cammino e il cammino
Azzardò pretese prometee senza beneficio. Un rogo lento
Travestito di progresso. Voi, alla punta
si restava
Cullando un Eterno senza moto movimento il moto
Proprio dell’umana Specie, moto proprio del tempo
Evanescente. Prescienza.
Goliardi, il cerchio ai fianchi dondolante, altro non aspettano
Che il Cerchio ritornare. Altro non aspettano, oh estasi,
Che il cerchio Ritornare.
(Ma la donna del bosco prese la borsa e me la diede
Vera pelle, certo! per il pegno da portare da mia madre:

“Questo sacrificio al gelo non impallidisca
Il sole Mio di sempre, la figlia prodigiosa
Il cerchio ormai spezzato
Conficcato come spada alla caviglia”).

zetazero

2006-11-13T13:53:00.000-08:00

Nel vicolo sconosciuto fui portata dal naso
Riconobbe il muschio stesso della mia orchidea
L’odore di cornici al guinzaglio della pancia
Scaldaletto e oliera di rame fissi alla croce
Al chiodo, alla piazza. ci vidi dentro la pupilla
Del tempo inappartenuto e universale
Come gli occhiali di tante nonne all’uncinetto
Alla maglia, alla preghiera ossidata, buttati lì
Senza volto, nome, occhi dita ginocchia
Guance disossate, respiri di bambole
Di cera alla mercé di un pomeriggio nella bassa
Sfocato, con l’acqua ai pennarelli brumosi di nord
Più neri alla gola di foschie e luci da vecchiaia
Del mondo, dagherrotipo secco ancora
Moribondo, l’inchiostro muto.
Si direbbero ingravidate solo dallo spirito notturno
Donne di lavoro terra e notte.
Qui è il volto rovesciato all’indietro del progresso
Tutto è antico qui e il futuro solo dal buco della fine
Si intravede. Perché ci fu cammino e il cammino
Azzardò pretese prometee senza beneficio. Un rogo lento
Travestito di progresso. Voi, noi, alla punta
si restava
Cullando un Eterno senza moto movimento il moto
Proprio dell’umana Specie, moto proprio del tempo
Evanescente. Prescienza.
Goliardi, il cerchio ai fianchi dondolante, altro non aspettano
Che il Cerchio ritornare. Altro non aspettano, oh estasi,
Che il cerchio Ritornare.
(Ma la donna del bosco prese la borsa e me la diede
Vera pelle, certo! per il pegno da portare da mia madre:

“Questo sacrificio al gelo non impallidisca
Il sole Mio di sempre, la figlia prodigiosa
Il cerchio ormai spezzato
Conficcato come spada alla caviglia”).

2006-11-05T08:39:00.000-08:00

ho ereditato ciò che dai
l’ho nominato in nome pasto
poi posato intatto alla fiera,
smembra il germoglio miseria scossa
invocato perdono fate del cielo
strazio uragano in la fonte sia
oltraggio ora incido sempre ora chiedi
a il luogo del sacro è dato
il bianco s’incestua nel rosso, oro

2006-11-05T08:38:00.000-08:00

denti e rosario, l’incenso dei
santi, porta la pace all’osceno, a lo
schermo che preghiere ritte, candele di
carne, lo spirito santo, la città
si muore: altari bagnati, urina santa,
ogni peccato al rossetto una barba inci
de ora l’ocra il selvaggio maglio membro
pace sconfitta, la sbarra separa l’ombra
dal cielo, luce è dolore, strazio Dio
un risorto miraggio

2006-11-05T00:30:00.000-08:00

Intorno ai ripensamenti, dove fa ombra la mano sul fuoco, quasi la voce neanche si sente oltre lo sguardo. Il fiato termina contro il palato, la lingua spinta senza rumore sul pater noster. La confessione si bacia tra i denti nei fili al rosario. La povertà consacrata nel sale brucia col sangue. Dio - nell’abbraccio - porta la morte.

2006-11-04T23:56:00.000-08:00

la rosa brunita e scrivi: la disperazione
è luogo. il canale è luogo, la bellezza è
disperazione, l’io è luogo, capelli ramati e
innesti sangue in struttura, s’infeconda la
biografiaauto, di versi, l’opposto seme dove
adagia i muscoli; il bimbo mangia un gelato
o scismi fioriti, foglie fatte marmo nel
sai che tu andrai in ora scendo nell’ora
mia tua sorella, luogo, riparo, grotta
tutto comprendi è cavità per l’eco

2006-11-03T08:29:00.000-08:00

la terra pulita, conchiglia di rame
mare, giovane dolore che
Dio nel mio abbraccio, musica
ogni quadro un germoglio, tu sei la
ecco la stanza del fuoco, ogni arpa
i bambini rincorrono una palla,
la ruota che ricompone le membra, le fa
ora un quadro, altro
un fuoco mite

2006-11-01T09:12:00.000-08:00

terra di dura vernice sopra le membra
il corpo a corpo scalfisce la sua misura
minuta del tempo che si moltiplica a gesti

la luce bene composta abita la retina
lo sguardo transita sopra le cose
l’irreversibile accumulo grava sul nervo
tutto l’organico spessore

2006-10-11T07:12:00.000-07:00

mi avvicino ai passi che alimentano
la terra,
ai frammenti miti del dolore,
oltre il dolore opaco che si fa terra

2006-09-26T06:01:00.000-07:00

la rete ben composta sull'omero
trattiene la pesca santa all'indietro
la luna rovesciata all'emisfero
il volto su fioche traiettorie di catrame
spinge adesso il passo sul probabile
abisso di luce

2006-09-23T10:23:00.000-07:00

porti lo specchio al volto per guardarti
in superficie l’acqua con la luna
la cucitura in tasca su cui carezzi l’unghia

la neve appena spinta in fronte comincia l’acqua

la bocca mette il centro in fondo al secchio

2006-09-11T01:37:00.000-07:00

Con mani di cenere impasto il pane
Il secchio raccoglie dal pozzo acqua nera
Gocce inumidiscono la terra e l’attesa

Stretta tra i denti la parola, morsi e “ho sete”.

Berrò da morto, solo da morto e poi per sempre.

2006-09-10T10:29:00.000-07:00

La fronte accartoccia il punto più nero del pozzo
La luna rabbuia. L’attesa smembra al filo ghiacciato
Di già toglie il sonno. È la storia del martirio
La cenere da qui neppure sfiora il cerchio.

2006-09-10T08:52:00.000-07:00

Dio che sciogli in acido i passi del peccato in procinto
e annodi la mano di bimbo sul bastone greve del cieco.
Costringi mentre intoni con la bocca chiusa il segreto
il canto del serpente
Tenuta fedele al corpo scuro imprevisto dell’inchiostro
saetti la frusta, le litanie del metronomo,
quell’ammonimento.
E gli occhi e la lingua divisa per la fronda zeppa
del frutto disdicevole.
Cosa inciampa il gatto alla carrozza
cosa turba il corso lesto della corsa.
Cosa tiene l’inverno al tallone più leggero
la furia del vento
al riposo severo del tuo sguardo.

2006-09-10T01:37:00.000-07:00

Ti porto l’acqua racchiusa in tubi di rame
questo respiro sul volto ossidato dal sangue
bianco l’amore per nome di sposa e
tutti i suoi semi mai masticati in una bocca.
Avvicinandomi poi ho questa storia già lunga
da raccontarti, che ci somiglia. Non
l’amore delle parti. L’ultima volta che ho
indovinato la tua figura al mio fianco
fu per svegliarti vicina a lasciarmi un mattino
portata eretta nel vento come la statua del santo
nel giorno che ha nome. Sopra quel carro
salita ti ho persa, in una cerchia di specchi
portata via di corsa tra i clamori della festa.

2006-09-08T02:33:00.000-07:00

il palmo rubato allo stelo
cristallo che sazia l’involucro
la finestra marchiata al fuoco del battesimo.
Bevo la tua pelle ne accarezzo il marchio
gli uomini marciano nel sepolcro isolato
ogni vento un fuoco di tamburi, un ritmo
carsico di mani sciolte nella tua bocca.
Tu e poi l’altro che chiaro genera il respiro
negli occhi fecondi di pane e morsi.

2006-09-07T15:22:00.000-07:00

Per il pane d’inverno ingoiato
alla tua bocca.
Muti occhi bevuti all’acqua muta
scoperti il primo autunno
sgusciati al loro sguardo
con la fuga ai primi marciapiedi di Parigi.
Senza nome l’astro perso al cielo
dal ramo -l'altro- lettere ciliegie veleno.
La capinera e il giardino ritrovato.
Tutti sazi e senza pace i fuochi sconsacrati
questi venti alla caviglia
i tempi al ritmo di camere svuotate
per il battesimo del sangue:
i tuoi soldati di lassù, al secco di altre guerre.
Tu, proprio qui,
nocche e fianchi al vetro assiderati.
Fuoco duro e cristallino nelle stanze sbriciolate
tu,
sempre alla finestra dell’altro punto cardinale.

2006-09-04T01:40:00.000-07:00

eretta la figura nel passo che manca
la sposa sciolta nel marmo
che inchioda, dà ordine a gioia sospesa.
Cibo che si fa pasto, voragine di sete,
scisma impietoso di nuovi flussi:
il bimbo è sangue, il bambino sangue
nell’odore di sete, nel lamento nulla
che ramifica di silenzio sacro la ferocia
culla che dà la sua struttura al tempo

2006-09-03T13:45:00.000-07:00

Il vento soffia e nevica la frasca.
Cola bava d’ambra cristallina.
Il vento sbecca il silenzio delle pietre
porta all’acqua le dita senza braccia
“E’ bava capricciosa di serpente al terzo mese!”
-come l’aratro in mezzo alla maggese?-
“se il velo cuce Bocca e bocca il Pugno
sia buio agli occhi di settembre e le parole tue,
per sempre!”.
La carne ripulita dell’inchiostro
in battere e in levare di un’attesa:
Tolto.