La fronte accartoccia il punto più nero del pozzo
La luna rabbuia. L’attesa smembra al filo ghiacciato
Di già toglie il sonno. È la storia del martirio
La cenere da qui neppure sfiora il cerchio.
La luna rabbuia. L’attesa smembra al filo ghiacciato
Di già toglie il sonno. È la storia del martirio
La cenere da qui neppure sfiora il cerchio.
0 Comments:
Post a Comment
<< Home